Puis on repart. Déjà si loin
Le paradis. Mais on prend garde
A s'émouvoir de moins en moins.

Georges Perros, Poèmes bleus

"Ecrire vient comme une force à la lisière de la mer, les mots prennent, comme un voleur, une saveur d'éternité."

Erwann Rougé

j’ai vapeur de la mort

des fêlures discrètes dans le bois brut du réel

s’échappe une fumerolle perceptible

de néant

rien ne sert de déguerpir

autant inspirer à fond - font font

les petites marionnettes

rien ne sert de fuir

vers le loin géographique

vers l’ailleurs linguistique

look, regarde écoute, chouf

tout est pareil

zéro au zéro identique

(travail en cours)

"Il évitait de tenir un journal régulier, sauf pour consigner quelques informations brutes. A quoi bon tout transformer immédiatement en langage ? Pourquoi ne pas laisser la réalité reposer là, parmi les milliards de neurones, et voir ce qui pourrait bien en sortir ? Selon lui, le monde était pour l'essentiel indescriptible, et il était seulement capable d'en appréhender quelques parcelles. L'hubris artistique est parfois plus épuisante que le travail lui-même."

Jim Harrison, L'été où il faillit mourir

Edith Azam et Remy Jacqmin en lecture à Bécherel

 Rien que toi et les pronoms / toujours le poids, tu vois pas que ça pèse ? Le beau désastre dégouline, les tables, de la loi s'effritent -paresse ivresse, quel beau couple que ces deux-là !

Salpêtre des jours, tout s'arrête : les angles, les os, l'écriture. Rien que l'effroi, le froid, la paix ; on y va, bûcheron des jours tranquilles à débiter les émaux de la phrase, ô fagot de la carabistouille, vieille mixture, ténèbre sans importance.

On se dévêt.

Rien que l'ombre de la main, flottaison de bois vieux, un peu d'âme aussi, de hauts fonds jonchés de corail. Ne pleure pas, émascule la souffrance. Le pain rassis de la mort, n'y casse pas tes canines. Rien que la course idiote et sans but.

JCB

Samedi 16 juin, atelier d'écriture avec Édith Azam

Lecture ce dimanche après-midi à Bécherel à partir de 16 H 30 en compagnie de :

EDITH AZAM

ça va donner !

Le résident se prépare à prendre la route pour rencontrer Edith Azam.

creuse et tombe

au fond

de quoi je creuse

vers un destin de pacotille

sans chair

sans matière

un destin de mots

un refus

(extrait travail en cours)

je remets ça à grandes pelletées

il faut que je le remue

le charbon obligatoire de la mort

le mot paraît tellement doux

proposé comme ça

je pourrais m'en contenter

m'assoupir

non il faut que je grogne :

pourriture de la chair

dans la hargne des consonnes constrictives

le cou serré

par l'anaconda du Jugement dernier

Carnet des états successifs de l'urgence, 1998

atelier découverte de la poésie contemporaine lundi 4 juin 2012

je croise les jambes

croise des gens

croise le fer

ne sachant si je donnerai l’estocade ou la recevrai

je crois mal

ne m’agenouille

ni ne prie

si je m’incline

vers mon ombre

au sol narquoise

je ne vois que graviers

qui en parsèment le tulle

comme écueils en mer d’Iroise

alors tomber en avant

véritablement choir

griffer

des deux mains pelleter

et l’ombre et soi

s’enfoncer dans la tombe

tout est faux

qui me fauche

dis-je à cet instant

(extrait travail en cours)

Yannick Torlini : " Inventaire infinitif ".

commencer d’un jour à l’autre pourtant commencer dans un jour qui ne s’ écrit plus ni l’autre pourtant

ces jours encore le oui dans le nom ces jours fatigués encore fatigués ces jours

oui ces jours encore

faits de passages en passages circulations des vides (nous) et du désir un jour ni l’autre pourtant (nous)

un jour ni l’autre commencer pourtant commencer par un infinitif ce qui ne peut s’écrire (non)

commencer non pas commencer (oui) l’infinitif des jours jamais commencer oui non pas (oui)

dans un ton élégiaque un infinitif pourtant ne peut s’écrire ne peut non pas

dans un ton qui n’a été que trop élégiaque non pas (définitif) commencer  non pas

commencer ni se taire ni cesser à jamais toujours recommencer et recommencer






extrait de la revue de B. J. Lherbier, Népenthès, n°4, p.8. (Merci à Fabrice Farre qui a signalé cette belle publication)

 Promenade poétique hier soir avec Caravane Compagnie

http://www.youtube.com/watch?v=vLSjpmEePCU

"si on pouvait devenir - quoi ? -
              équilibrés


ça se saurait"


Gwénola MORIZUR, iGREC ou BIEN 


(Contre-allées éditions, 2012)

Lessive, pluie, linge qui ne séchera pas... 

Eh bien en voilà du quotidien normal !

en 1995, j’étais capable d’écrire les chairs broyées / de la vache qui explose dans les rizières ; j’évoquais ainsi brièvement la « zone démilitarisée », la fameuse DMZ qui séparait Viêt Nam du Nord et du Sud à l’époque de la guerre, zone encore truffée de mines et autres engins dévastateurs non neutralisés – sans discours politique sous-jacent, tout au plus l’expression d’un vague dégoût

mais ça aussi : DRAPEAUX VIDES / pas même le blanc de la reddition ; il y avait sans doute la posture du combattant qui ne se rend pas - je dis bien posture – surtout cette idée de vide, d’aucune bannière, déjà les braises en moi, en attente de mon souffle pour les attiser

je me suis bagarré avec tout ça, j’ai fait du doute un habit à peu près supportable

la grande fatigue, elle, me jette aux bords de l’impudeur : tout déballer, faire le tri ou alors foutre le feu tout de suite à l’entière baraque

ah, que je cesse tout d’abord avec la métaphore, que j’incendie pour de vrai le langage, que le cri se fasse, hors des trois lettres alphabétiques qui le composent !

c’en est trop

(extrait du travail en cours)

Le balcon est cette ambiguïté, cet entre-deux, 

ni vraiment dedans ni vraiment dehors, 

qui titille les possibles de mon écriture.

Sur le blog http://krotchka.wordpress.com :

L’ambiguïté en annexant les contraires embarrasse les limites, et finit par les ronger. Son pouvoir de fascination tient à qu’elle complique les rapports simples. Si accueillante qu’elle paraisse, elle n’est jamais neutre mais délusoire, riche, entière, mais sans prise, ne s’ouvrant pas tant elle-même que résumant sa complexité en une surface miroitante. N’ayant ni forme ni état ni genre définis, ni même tout cela à la fois, l’ambiguïté divise, dérange, tend à faire le vide en elle et autour. Comble de confusion, en ce tout à la fois qu’elle désavoue aussi, il n’y a pas plus d’harmonie que de projet, c’est désespoir de son propre devenir. Souvent réduite aux crispations qu’elle génère, résistance passive décrite et décriée de l’extérieur, il faut presque en faire l’expérience pour entendre ce qu’elle a à dire. Ou plutôt : en prendre conscience, l’adopter comme regard sur soi.

A propos du film Tomboy de Céline Sciamma.

Mais j'ai une envie (imprécise) de trouver une correspondance de cette proposition sur l'ambiguïté avec l'écriture. J'en reste là pour l'instant. Une piste...